🕰️ Скрип прошлого

🎧Слушай подкаст или читай:

Я специально приехала в эту гостиницу. Старинное здание в центре Праги — отель «Готика». Он всегда притягивал любителей тёмных легенд и странных историй. Ведь именно здесь, в конце XIX века, жил и умер молодой писатель Томаш Гавран — автор незаконченного мистического романа «Последний путь сквозь туман».

Говорят, он был одержим своим произведением. Неделями не выходил из комнаты, писал ночами напролёт, пока однажды горничная не нашла его застреленным прямо за письменным столом. На столе так и осталась его недописанная рукопись, испещрённая кляксами чернил.

Я была поклонницей его работ и всегда мечтала увидеть тот самый номер. Когда мне выдали ключ, сердце дрогнуло. Комната была простой: старая кровать, потрескавшиеся обои, письменный стол… и в углу — деревянный скрипучий стул. Я машинально решила не садиться на него.

В первую ночь ничего не случилось.

Во вторую — я проснулась от скрипа. Силуэт писателя сидел на стуле, работая над рукописью, перо в руке. На столе темнели свежие кляксы чернил.

Я затаила дыхание. Подкралась к столу еле слышно.

— Чем закончится ваша рукопись? — шепнула я.

Он медленно поднял глаза. Его лицо оставалось в тени.

— Пойдём со мной, и ты сама увидишь.

Вдруг комната закружилась у меня перед глазами, свет лампы растаял, и пол ушёл из-под ног. В тот же миг я оказалась в огромном бальном зале, залитом мягким светом сотен свечей. На мне было пышное атласное платье, и он держал меня за талию в танце.

Мы кружились под тихую музыку, под скрип паркета и шёпот гостей. Его глаза были чёрными, как чернила, рука — холодной, но крепкой. Во время танца он приколол к моему платью маленькую чёрную брошку — блестящую, овальной формы. Потом он отпустил меня и мягко отстранился.

Я стояла в кругу других дам, и мы рассеянно обменивались вежливыми фразами о музыке, о весне, о том, как удаётся бал. Я старалась улыбаться и не выдать, как сильно кружится голова. А потом… я ничего больше не помню.

Очнулась утром в своей постели.

Все мои вещи были на месте: джинсы, рюкзак, билет на поезд. Но рядом на подушке лежала та самая чёрная брошка. Я долго смотрела на неё… и всё-таки забрала её с собой. Положила в нагрудный карман, не решаясь держать на виду.

Я быстро собрала вещи, рассчиталась и выскочила из гостиницы. Когда шла по утренней мостовой, то постоянно оглядывалась. Я вцепилась в брошку сквозь ткань кофты возле лямки рюкзака, словно та должна была пропасть. Чувствовала себя воровкой… хотя он сам подарил мне эту брошку. За спиной я слышала настойчивый скрип…

То ли стула.

То ли колёс старой повозки, которая догоняла меня прямо из прошлого. А в голове всё время крутилась мелодия бальной музыки, словно бал ещё не закончился…

Прошло время, но мне всё ещё слышится этот скрип. Скрип прошлого. И теперь я не уверена… что всё в порядке.

---

Остался бы ты ночевать в его комнате? Напиши в комментарии.